Te has quedado atrás

A propósito de la película "como ladrón en la noche" escribí años atrás este pequeño texto. Ya no le cambié nada porque me parecio bueno dejar constancia que no todo es como uno lo recuerda. Por ejemplo el protagonista es una mujer -no un hombre- y el signo que se plantan en la frente no es un típico 666 sino un:

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Te has quedado atrás

Vengo de verme en el espejo. Por la mañana me di cuenta que tenía un pelo rojo en la barba; ahora sé que son dos. Me sueño Vikingo y extraño el mar. Yo conocí de noche el mar y cuando lo sueño, siempre es feo, oscuro, sucio, además siempre está lloviendo; a lo lejos, siempre hay una catedral de luces tenues, resquebrajándose o balanceándose, en una isla flotante. Siempre quiero despertar.

He descubierto, y voy a develar, que la mayor parte de los elementos que encuentro en mis pesadillas provienen de una misma referencia: una película que ni se como se llama pero pudiera ser “te has quedado atrás”. Me gusta el cine. En especial el cine de Tarkowsky (sus 8 películas) las escenas, los paisajes siempre me recuerdan mis más normales sueños, es decir los promedio. La neblina, los pasajes lentos, los colores, casi todo es como en esos sueños. Pero también, al igual que todo mundo tengo pesadillas y una sensación de premonición actúa en ellos. La mayoría de las pesadillas que he tenido, que no sueños raros -como soñar vacas pelonas que saltan de agujeros en un árido paraje- tienen ciertos elementos en común que voy a deshebrarlos.

Bien recuerdo que la primer película que realmente me impresionó y que se llevó por mucho a “la guerra de mundos” (O. Wells) es esa que llamaré “te has quedado atrás” pues es el tema musical de ella. La vi frente a la casa de Raquel proyectada en una pantalla portátil sobre una camioneta arreglada para tal efecto, todo patrocinado por unos gringos de la religión esa de Doña Elena, que no recuerdo como se llaman pero son esos que se vuelven locos y empiezan hablar dizque en otras lenguas. Narraré la trama e iré haciendo mis deshebres pesadillescos: un sujeto que ha dejado de creer en la palabra de Dios despierta una mañana para darse cuenta que su esposa ya no esta con él, no encuentra su habitual desayuno y de echo no encuentra siquiera mucha gente por las calles. Este es uno de los primeros elementos que recurrentemente aparece en mis pesadillas, de repente o desde un inicio el mundo esta desolado, desierto. En la película la gente esta despareciendo del mundo pues Dios ha venido a recogerlos –a los buenos-, algunos quienes quedan en la tierra les aparece en la frente un 666, el hombre, muestra un tardío arrepentimiento al tiempo que se escucha: te has quedado atrás, te has quedado atrás, la canción donde se ilustra que ya se amoló para siempre – la canción, según la recuerdo es una especie de trova. ¿Será por eso que ahora la odio?-. Horribles visiones sobre el infierno lo atemorizan, ya no tiene a donde ir, de pronto el mundo ya esta vacío y desfallece. Un bufón sangriento lo recibe en el hades con unas estruendosas carcajadas, el infierno está lleno de gente mutilada, quemada, sangrante. Todas estas imágenes se me vuelven presentes en las pesadillas, cuerpos inertes, heridos o con llagas. Muchas veces he soñado fuego, gente quemada, casi plastificada clamando ayuda. El protagonista en el clímax de su desesperación... black out... despierta, todo fue una pesadilla y de nuevo se encuentra como al inicio despertando de la pesadilla, tal parece que dios le ha dado otra oportunidad. Pero no, Dios no es así, al menos para el director de esta película no hay final feliz: al dirigirse al baño se da cuenta, al voltear, que no esta la esposa ni su desayuno ni nada. De nuevo se deja escuchar el tema al tiempo que este pobre hombre se da cuenta que volverá a vivir, tal vez eternamente, la pesadilla de la cual acababa de despertar.

Hay veces, cuando llego a estar consciente de que tengo una pesadilla, que me da miedo despertar. Pues me da más miedo que al despertar, escuche que ya no hay tiempo, que me he quedado atrás y que la pesadilla se esta por realizar. Por supuesto que cuando la ley mexicana lo contemple voy a demandar a estos sujetos por echarme a perder la parte onírica de mi vida.

A Mis Maestros (primera etapa)

Uno de los tantos pendientes que tengo en la vida, es escribir acerca de los recuerdos que tengo de un bonche de maestros que siento fueron los que me han formado o que me han dejado un poco de sus almas en la mía. En mi infancia, el maestro aún era considerado una figura de autoridad; una figura maternal/paternal también. Pero eran los últimos días de esa concepción y eran los días de la llegada de un efímero cambio de modelo que no triunfo pero para fortuna de mi generación y de otras cercanas no nos tocó una formación tan jodida como la que tristemente hay actualmente en el país. Educación extremadamente pobre, débil, funesta, principalmente en el nivel básico y medio.

Tuve, he tenido y tengo la fortuna de contar frecuentemente con muy buenos Maestros y por supuesto también la mayor fortuna de tener algunos malísimos, mediocres y salvajes “maestros”; de estos últimos agradezco haberme señalado en vivo y en directo –a todo color- lo que no se debe hacer en el sagrado escenario. Pues dar clase es un acto teatral en donde no hay cabida a la impunidad escénica. Y miren que he visto actos educativos herejes que sólo dios sabe que existen (parafraseando a Juan Carlos Bodoque).

Si bien no puedo comenzar en este momento a escribir ese libro, ni mucho menos acabarlo mientras espero a que Flor y Karla salgan del concierto de Ricky Martin, lo que si puedo hacer es compartirles mi lista cronológica de los maestros que ahora recuerdo. No todos ellos merecerían un capítulo, pero la mayoría de los que siempre me saltan a la memoria, merecen mucho más que eso, y la raquítica jubilación que tienen o esperan tener. No tengo en este momento a la mano nada más que ofrecerles, que estos recuerdos, que a manera de tributo, comparto hoy ante ustedes.

Estimulación temprana, en su punto y tardía (Benemérita casa de ayuda a menesterosos Santa Ma Teresa). Claro, tengo que empezar por mi casa, cuya puerta -cuando salías- se comunicaba directamente con la Universidad de la Vida Campus Montecillo, en aquella época un lugar de vagos, pandilleros, mariguanos y , contrastantemente, gente realmente humana hasta los huesos. De esa gente que hoy es tan escaza. Mis primeros maestros fueron, por supuesto mi Padre, que en aquellos días contaba ya con 40 años de experiencias duras que compartir y mi madre (la disciplina andando) de 21 añitos. Ellos merecen varios libros aparte, pero no quise dejar de mencionarlos y agradecer que me enseñaran mis primeras palabras: kiu kane (Quiero Carne). Debo mencionar que mi madre practicaba la metodología conductista a base de vasos de leche tibia, atole de arroz, comida en general; en algunas ocasiones, una vara seca de canelo, un gancho de ropa o el mojado tendedero de ixtle. Mientras que mi padre, un sabio devorador de libros, siempre prefirió la educación basada en el ejemplo y basada en casos: siempre fue un ejemplo de esos padres comprensivos que ahora solo existen en películas, duro pero coherente; y de aprendizaje basado en casos: “tráeme el cinturón, en caso de que me vayas a rezongar”.

Kinder Garden (Colegio México): Aún hoy en día, adoro a la Madre Toña. Ella sigue trabajando en el “Cole” y espero pronto ir a verla. La madre Toña supo lidiar con el niño inquieto que fui. Creo que el día en que me tuvo que sujetar las manos, -dentro de una bolsa de estambre “del gato” y aseguradas con este producto-, detecto mi aburrición y me dedico tiempo para que yo hiciera otras cosas que a los demás niños no les encargaba. Me dedicó tiempo para que aprendiera a leer -Libro Mágico de por medio- y decidió que de primero pasaría a tercero. La madre Toña a veces me dejaba agarrar el piano, los tambores, el finísimo triángulo (el que suena) y un sinfín de cosas que había en el salón. Gocé pues, del privilegio de tener nana, niñera, maestra, en una sola persona. Y cuenta la leyenda, aunque no ahondare en detalles, que en varias ocasiones tuvo que lavar el pantalón de Carlitos que sufría de una incierta incontinencia producto de unos baños nada pulcros y del mito del ahorcado que se aparecía ahí. Un día, ya en tercero de primaria, me regañaba porque había bajado el promedio de algunas áreas (Limpieza y orden en los trabajos, trabajo y convivencia en equipo) me dijo: Carlos, con estas calificaciones en lugar de ir para adelante vas para atrás, como los cangrejos.

-No madre, repliqué. Los cangrejos caminan de lado, no para atrás, usted me lo enseñó.

Primaria (Colegio México): Voy a mencionar primero a la madre Amalia, la super alegre maestra de baile (ajá, aunque usted no lo crea yo bailaba, bailaba y me gustaba bailar bailes folclóricos). Esta monjita volaba y cantaba por todo el salón “… comadre Juana vamos a bailar, con ese viejo cara de comal…”. Tiempo después estuve también con el profe Demetrio e incluso participé en un festival “Primavera Potosina” a ellos les debo el ritmo y el gusto, o vicio, por el escenario. Agradezco al profe Nacho porque me enseño música con su siempre genial y rimbombante elocuencia, recuerdo mucho su discurso siempre tan claro, tan fino, tan lleno de vida. Me encantaba cantar en coro esa de “Adelante josefinos, adelante josefinas, adelante, siempre adelante, pues lo quiere san José” con un ritmo casi militar, muy onda alemán. También viene a mi mente la maestra Rebeca, la de 5° Grado, que un día me hizo lamer un jabón Palmolive por haber dicho no sé qué cosa a no se quién con ella aprendí la de “noche de paz” en inglés. Luego viene mi maestra Raquel. Raquel me dio clase en 3° y en 6°, y sus clases siempre fueron un espectáculo. Se hacía de lo que fuera necesario para hacernos entender las cosas. Eso sí, era muy exigente y sabía meternos en la disciplina. Usaba un lenguaje directo cuando de evaluar se trataba “¿esto lo hiciste con las patas? Porque si es así, te quedó muy bien”. Me decía que yo era un apapachado pues apenas llegaba mi apá o mi amá yo corría a abrazarlos (aun estando en sexto, jajaja). Un buen día del tercer grado, estaba por empezar un festival en el colegio, y la maestra había salido por un momento, escuchamos de la calle una ambulancia y yo quise treparme a los ventanales para enterarme de chisme, arrime una mesa, encima una silla y cuando apenas estaba por asomarme que gritan “ahí viene la maestra”; salté y en mi viaje me llevé el cochinito de Sergio (Sergio no era un cochino, me refiero a un cochino de barrro, una alcancía) y tómala que me castiga encerrándome solito en el salón mientras todos se fueron al festival. Ya después les contaré como mi papá aprovecho la situación para darme una gran lección.

Secundaria (Escuela Secundaria Técnica No. 1): Saludo pues desde este lugar, a mis profesores de la secundaria, a la maestra Lugo de historia, al profe Joel de física, al que hice tanto repelar y que me correspondió con afecto. Yo le decía suegro y para nada le agradaba. Tengo muchos recuerdos del profesor de Electricidad, Santiago, don cola de rata. Muy noble y muy generoso. Algún vez fui con él a trabajar en una construcción que levantaba allá por el Real de San Luis. Tengo aún ecos en mi cabeza del profe palmera (ese que daba muchos cocos), recuerdo con admiración al profesor Luis de Góngora y Argote, mejor conocido como el profe Pozos. Una eminencia de la Literatura. Un lector insaciable, y un orquestador del buen camino a la lectura, sobre todo de la literatura mexicana.

Como olvidar al profe el Pirulí y sus enseñanzas en la pintura. Su tierna paciencia y su inconmensurable alegría por pintar (tipo Bob Ross) cuando terminaba la clase era difícil desprenderse de esas imágenes, nadie quería borrar el pizarrón. A él le debo la perspectiva, la pérdida del miedo a equivocarse y la contemplación del cielo como lienzo original. Con el profe Pech me lancé a la aventura del club de cunicultura. Es un profe chaparrito tan chaparrito que a su carro le decíamos el auto increíble. Había también otro profe, más que chaparro enano de la mente, que me daba deportes y se burlaba de mí y de Marcos por venir de un colegio de monjas. Nos aventaba bien fuerte el balón de vóley y nos gritaba: cáchalo inútil, ves cómo te enseñaron puras madres en el colegio.

La secundaria es una etapa en donde uno comienza a evaluar, con un poquito de objetividad a los maestros. Uno los comienza a clasificar y a buscarle el modo a cada uno. Es una etapa en que se forman las habilidades interpersonales que marcaran las relaciones profesionales. Bueno eso es lo que creo yo. Lo que sí es muy claro que es la etapa en donde se forma la identidad profesional. Es por eso que en este punto aprovecho para felicitar a uno de mis grandes maestros: Mario Beltrán, que si bien no me dio formalmente clases en ninguna escuela, me dio cabida de chalan en su taller de electrónica, en donde aprendí un montón de cosas, desarrollé habilidades que utilizo en la clase y en el laboratorio hoy en día.

Como decía la nana Goya: Esta historia continuará

Mística Espiral

Esto no es un Oxxo

Tan solo un día después de la pelea entre el Místico y el Black Warrior, si lo va creer usted, en los puestos de Indios verdes ya estaba a la venta la pelea en DVD. La industria de la piratería tiene alcances inimaginables. Tal parece que a los mexicanos lo que nos interesa es la posesión de objetos cuya calidad está en segundo plano mientras el precio esté a la mano. Las desigualdades económicas en una sociedad de fuertes tendencias gregarias, son el principal sostén de este sistema económico paralelo.

Hace poco han aparecido también franquicias "similares" por no decir piratas como las tiendas saxos tan idénticas a los oxxos, que te puedes confundir; las tiendas nutrihalk tienda "similar" a la nutrisa (sólo cambiaron la abeja del logo por un dinosaurio con alas). En esta ciudad todo es pirata: taxis pirata, bebidas y cigarros pirata, policías pirata, medicinas pirata, padrecitos pirata. Todo es y al tiempo no es. Pero muchas de las veces, la gente bien puede diferenciarlo, pero lo pasa por alto, es aceptado como una convención, una gran escenografía, en un gran teatro donde "Romeo y Julieta" consta de dos guiones paralelos: uno para los Capuleto, otro diferente para los Montesco. Total... no hay conclusión clara para esta espiral de necesidades económicas, satisfactores y sustitutos. La vida se vuelve tan ambigua, que hasta lo naco es chido y es naco a la vez.

Pensando en este tema, alguna vez mi comadre y yo pensamos en el cuento que a continuación disfrutarán. Traté de terminarlo antes del día de muertos, pero nomas no pude.

Casos y Cosas de la Casita del terror
Mito No 2
La Roñona

Advertencia: Si bien la mayoría de las marcas que se mencionan a continuación, no son marcas legalmente registradas, se recomienda al público que no traten de utilizarlas, pues son marcas reales del mercado nacional.

Advertencia de la Advertencia: Cuando se menciona la palabra: utilizarlas, la advertencia se refiere al uso de la marca, logo o razón social. Aunque también puede referirse al uso en sí de los productos a cuyas marcas no registradas responden.

Advertencia final, referente tanto a la advertencia inicial como a la advertencia de la advertencia: Si no entendió la anterior advertencia, olvídelo, de todas formas cualquier significado tiene cabida en la advertencia original.


Esta es la historia de una mozalbeta, que en el año XV de vida sufrió una rara transformación. Ups ya les conté el final. ...

Hagan de cuenta que no dije nada.

Resulta que la niña Brenda Esparza, que se hacía llamar anallí (de allí comenzó todo), le gustaba presumir de su pudiente familia (una familia que todo lo podía) y de su estatus jai klass. Vivía allá por un exclusivísimo fraccionamiento llamado Héroe de Nacozari (un lugar para explotadores).

Su padre, Carlos Fat, empresario que controlaba económicamente todo el primer cuadro de la ciudad, era dueño de una de las disqueras más importantes del país. Cuya más importante ventaja ante las disqueras competidoras era su muy acelerada y extendida distribución al rededor de todo el país. Un hombre con visión moderna, forjado a base de chamba y esjuerzo.

Su madre, doña Socorro Canal Cinco, se dedicaba, en sus tiempos libres, claro, a su emporio cosmetológico. Era una mujer estudiada, astróloga de profesión. Aunque su verdadera pasión era recoger perros de la calle para darles trato digno, no importando que mas de uno de esos perros se quedara con sus joyas.

Brenda era hija única y a su corta edad, la sociedad no había podido desvirtuar su inocencia con los prejuicios de la civilización salvaje y globalizada. A Excepción de uno sólo: odiaba, con odio jarocho a los nacos. Lo peor del caso es que consideraba a casi todos nacos por mínimas y espurias razones: Naco es el que le va al peje, Naco es el que le va a las chivas, Naco el que escucha música en español, etc, etc.

La Familia Fat Cinco, gozaba de realizar largas tardes de chopin (nada que ver con música), en las grandes centros comerciales de Mundo Ñe, Piedrisur, T Beep, Dirty Little lake; tiendas como Liberpul, Palacio de Fierro, incluso su ansia de compras los llevaba a Sanbronx y Sares Rochild. Se desvivían por la ropa de marca: Kelvin Clain, Perroni, Escapillo, Sara, Luis Butrón,etc. Los electrónicos más modernos: fillips, daewu, Soni. Las Aipot, las Vayo, el Exbox, los celulares Erickson, eran su fascinación.

Brenda, asistía a la secundaria Juan Piaged, y diariamente, al salir de clase, invitaba a sus amigas a tomar un helado de jocoque (tipo yogurt) al Nutrihalk, o de vez en cuando les compraba el disco de moda en el mixshop. Total, ambos negocios, junto con las tiendas de autoservicio saxos, eran de su padre. Esto, no lo hacía sin interés alguno. En realidad lo hacia para protegerse al salir a la calle, pues en ella crecía una fuerte aversión a tener que tratar, en la calle, en cualquier lugar, con los naquitos, que abundan aquí y allá.

Para su fiesta de quince años, se preparaba una celebración de lo más nais. Ese día, además, conocería a muchos de sus familiares lejanos que por sus ocupaciones (todos eran hombres de negocios), jamás antes había visto. Conocería a su tío "El Chaparrito Guzmán”, campesino del norte del país, dueño de Café Ilegal; su primo político: el videasta argentino Carlos Humeaba; su famosa tía Paquita la del Varo (quien trabajó como médium para la PGR), Etc., Etc., Etc.

La misa de sus XV años fue de lo más pomposa, incluso se proyecto un mensaje grabado del papa Karol Botija. Cantó en la ceremonia el mismísimo Plácido en Domingo. En la recepción, no podía menos que esperarse que Challane en persona cantara "Tiempo de Balzac". Todo ello gracias a la poderosa disquera de su papá y a unos ciertos favores que le debía un tal Emilio Estefano. Parte de la recepción fué patrocinada por hola cola, el refresco de fama mundial, junto a las marcas: don punch, delawer y seven op. En la parte musical, amenizó, Juan Grabiel y el Mariachi Vargas de Locotitlán; mientras que en un salón contiguo, para gente de mente abierta, actuó Mecallica, Robins William y Chaquira.

Avanzada la noche, la hora del pastel llegó. Brenda, la pobre niña rica, que en su ilusión de adolescente, aún creía en los deseos - y como no creer si su padre hacía todo por cumplirlos-, al apagar las velitas de su enorme paste (leyeron bien, no era pastel, si no un enorme paste de arroz con leche), cerró los ojos, deseó con toda su alma y todo su corazón, que los nacos nunca más se interpusieran en su camino. En un solo instante todas las velas del paste se apagaron, al tiempo que el lugar quedaba completamente en tinieblas y en silencio. Súbitamente cientos de hombres de negro irrumpieron el lugar, salían de cualquier parte, de cada mesa, cada ventana, cada puerta, e incluso tres de ellos salieron del mismísimo paste.

Era un Equipo SWAT de la PGR, que al enterarse de la gran cantidad de alimañas que estaba reunidas en una sola ubicación decidieron actuar, detenerlos y encarcelarlos (un verdadero milagro de Dios). Todos ellos tenían muchas cuentas pendientes con la justicia, casi tan grandes como sus cuentas del banco, y nada parecidas a sus cuentas de cristal que usaban como joyas. La mayor parte de ellos eran piratas, y siempre lo habían escondido a la pobre de Brenda, el mundo que ella conocía era uno de fantasía y oropel (si es que esa palabra aun existe). Brenda, la pobre, la naca hija de nacos, nieta de nacos, viviendo entre nacotraficantes, quedo sola, solita en la ciudad. Sus amigos nunca existieron: eran guaruras de tiempo completo, La escuela a la que asistía fue cerrada por no contar con licencias, nunca más pudo regresar a su casa, su casa no existía, era una escenografía que su padre rentaba al velador de un estudio de cine.

Así pues, desde ese día vagó por las calles de la ciudad, buscando su familia, sus amigos su casa, su vida. En su más honda desesperación y tristeza, gritaba: ¡ Ay mis nacoooos !, ¡ Ay mis Naaaaaacoss !, ¡ siempre confié en la bondad de los desconocidos !. Y es así como se formo el mito y la leyenda de aquella mujer vestida de rosa chillante que aparece a los jóvenes desobedientes al pasear sin permiso por la ciudad.

Por eso madres y padres de México, que los exhortamos a que cuiden a sus niños y niñas, sobre todo si son nacos, no vaya a ser que la Roñona los encuentre y se los lleve a vivir al mas allá… si más allá de Tlalpan y Churubusco.

Por los Ciclos de los Ciclos

Hace casi exactamente 2 años dejé de escribir en el Blog. Hoy ciertos ciclos parecen repetirse. Estoy de nuevo sin trabajo (tal vez es por eso que de nuevo escribo), recién renuncié al trabajo en pachuca. Me estuvo matando el estress, fuí a dar al hospital, vivía agobiado por la presión de una serie de individuos que no tienen la mínima idea de lo que es la educación, la investigación y muchas cosas que terminan en ción.. como dice la canción.

Hoy me estoy recuperando, pues desde hace tiempo mi sistema digestivo no estaba haciendo bien su tarea. Pero ahora que estoy tranquilo y que hago lo que me gusta, (dormir, ver tele, escribir, leer, comer) se me ocurrió un textito que espero les guste. Tiene mucha relación con lo que me ha pasado recientemente, pero en sus origenes cosmogónicos, jajaja... que bien suena esa palabreja. Disfrutenlo con leche y deseo que no se ahoguen.

La mierda: una señal de Dios

Hace un buen tiempo, digamos veinte años, estaba por terminar la primaria. Se bien que no me lo creerán, pero a esa edad aun acostumbraba, en el mes de julio, ir a ofrecer flores a la iglesia de mi barrio, El Montecillo.

No me apena aceptar que fui un niño algo más religioso que el promedio. Los sábados, por ejemplo, asistía a unas ciertas jornadas reli-filo-cultu-deportivas, en el seminario menor. Lo que más me gustaba eran las tortas de milanesa que vendían al final de la jornada; tal vez por eso ahora mi religión es Dios Milanesa (www.diosmilanesa.com.ar). En el seminario, jugábamos futbol, futbol americano con pañuelos en las bolsas, básquet, etc. Se celebraba misa y platicábamos un largo rato de las cosas de la vida, visto desde un punto de vista caótico ... perdón, católico.

Muchos de los compañeros venían del Colegio México, donde estudiaba la primaria. La mayoría de ellos me los volví a encontrar tiempo después bajo diversas circunstancias y en actividades muy diferentes. Nunca nos hicimos en realidad grandes amigos, ni cultivamos más amistad que la que nos unía los sábados.

Un fin de año escolar, se nos invito a asistir a un "propedéutico", para ingresar al seminario, en calidad de prospectos seminaristas. Por principio de cuentas yo nunca había escuchado antes la susodicha palabra. Pero me emocionaba la idea de vivir como seminarista por lo menos una semana. Esa era precisamente la propuesta: vivir una vida lo más parecida a la de un seminarista, para saber si estábamos llamados a ser pastores de la iglesia de Dios. Escuche otra nueva palabra: vocación.

Me dispuse a disfrutar de la aventura de vivir, a mi corta edad, una semana completa fuera de casa. Cosa que no había pasado y que no habría de repetirse por mucho tiempo. En el seminario, nos levantábamos temprano, a las 6 de la mañana, tendíamos la cama y nos lavábamos el hocico, nos dirigíamos a la capilla a rezar un rosario; después venía el desayuno, generalmente formado por huevo, chilaquiles, frijoles bayos, café, leche. Los padres desayunaban más rico, o al menos esa era nuestra idea, pues del templete del comedor y a través del barandal, los olores que escapaban se nos imaginaban deliciosos.

A mi no me gustaban los frijoles bayos. En casa, acostumbrábamos a comer negros, primero porque eran más baratos, después seguimos comiendo negros incluso cuando el precio estaba por encima de los bayos. Sólo en molletes, tostadas y fiestas de guardar se permitía el uso de los frijoles bayos.

Después del desayuno, venían las clases: latín, ciencias naturales, matemáticas y una más de religión. Las clases nunca me convencieron, mucho menos los profesores, que no eran más que seminaristas a medio sacerdocio, y yo le discutía de vez en vez al profesor de matemáticas, al de ciencias naturales, eso si, nunca al de latín. Los salones eran feos, polvorientos y descuidados, y eso tampoco me gustaba.

Terminadas las clases y antes de comer, se celebraba misa, en versión larga pues se hablaba del significado de alguna parte o frase específica de la misa. Al final nos daban indicaciones para el resto del día y corríamos todos a comer. La comida no era mala, pero no se acompañaba con agua de sabor o refresco. Agua simple y pura era la bebida de cada comida. Yo, totalmente desacostumbrado al hecho, prefería no tomar agua sino hasta el final, por no sentir la desagradable sensación de llenarse de una substancia que borraba el sabor a la comida.

Después de comer descansábamos un poco, para después hacer alguna actividad física, recibir alguna plática, alguna clase, y después bañarse en unas regaderas casi comunitarias con agua que nunca llegaba caliente y nuca tenía la presión suficiente. No soportaba la idea de bañarme entre una multitud de seres enjabonados esperando turno en la regadera, ni la idea de nunca más bañarme con agua al menos tibia.

Ya bañaditos y cambiaditos, volvíamos a la capilla a rezar un rosario, después del que siempre se discutía algún tópico filosófico, que si Sócrates, que Aristóteles, que en fin. La discusión terminaba por un llamado a cenar. En las mesas, las madres ya habían puesto pan dulce, atole, gelatina y el que quería le podían dar huevos y frijoles . . . bayos.

En la noche se nos pasaba alguna película religiosa y al final se comentaban los sucesos y sus significados. En una de esas pláticas se nos hablo de la vocación: el llamado. Se nos instaba a pedirle a Dios, no el llamado, sino una señal que nos hiciera, en su caso, sentirlo. Siguiendo esa dinámica le pedí a Dios una señal, y la señal llego.

Llegó a la mañana siguiente -anunciándome el fin de mi religiosidad- en forma de una tremenda diarrea, constituida mayormente por agua y frijoles bayos casi enteros, pues al no gustarme trataba de no masticarlos. No me dolía la panza ni tuve fiebre ni nada más. Simple y sencilla diarrea que, para después de las tres raciones diarias de frijoles bayos caldudos y espesos, me hizo correr terminada la cena a los sucios baños del patio de atrás, baños que en otra circunstancia jamás habría usado, y que desafortunadamente estaba todos ocupados, por lo que finalmente mi cuerpo expulso lo que no quería y me lo dejó embarrado y al mismo tiempo goteando entre las piernas.

Acudí, así como estaba, con el padre Frías quien me permitió ir al dormitorio a bañarme y cambiarme. Fue así como me di cuenta que esa era la señal que esperaba, una señal que me decía de una manera inmejorablemente clara que no estaba para frijoles bayos ni para comer tomando agua. Que no se puede vivir oliendo la comida de los de arriba. Que no quería tener profesores así nomas de nombre. Que no era vida levantarse tan temprano. Que no estaba listo para vivir fuera de casa. Que no estaba listo para siquiera lavar mis propios calzones cagados. Yo no había sido llamado, no fue mi vocación ser padre y al comprenderlo Dios me premio con un fuerte y abundante chorro de agua tibia de la regadera.

Desde entonces, me he dado cuenta que la mierda es una señal de dios. Te informa si te estas alimentando bien, si tomas suficiente agua, si estas estresado o no. Cuando uno está en el lugar equivocado no se puede dudar que tarde o temprano quede embarrado de mierda pestilente. Es Dios que te dice: huye mientras puedas, que vendrá el diluvio de caca, para renovar, para regenerar y compostear.

Si en tu trabajo, en tu casa, comienzas a ver sólo mierda al rededor, no dudes que Dios te está dando una señal. Es tiempo de dejarlo todo atrás.

De Regreso al Blog

Pues estoy de regreso al Blog.

Resulta que no los voy a entrar con el Choro de lo que hecho, pero en pocas palabras se resume a que sigo desempleado, sin dinero y cada vez màs gordo. Eso si, no he pasado hambre, pues casi todos los dìas ceno (o como y ceno) en el club de desempleados que Alex tiene en su casa. Cabe mencionar que su señora Marcela, Cocina bien rico... vaya pues un agradecimiento a ellos.

Bueno ahora viene la parte donde la sana diversiòn hace prescencia... Chin... que creen, el Cd que traje no se puede leer... diablos ! .... (pausa de tres minutos) ya esta jajaja no pudo contra mì.. me cambiè de maquina. Bueno, Voila:

Casos y cosas en la casita del Terror
Mito No. 1
La Leyenda del niño matao

(Basada en una idea original de Nydia Verástegui, mi comadre, la cual me volé sin permiso)

De esta terrorifica historia se dice que es de las más singulares, asegura la gente que sabe de estas cosas que su origen viene aproximadamente de aquella época de Santo Tomas, la leyenda ahora tiene incluso tintes modernistas y por supuesto surrealistas.

Toda leyenda de terror, historia de espantos, o como se le quiera llamar, tiene algun transfondo moral, una lección, y la leyenda aqui descrita no es la excepción. La versión que leerán a continuación es la moderna, sin cortes, sin censura y -aunque usted no lo crea- sin trucos de cámara.

Cuenta pues la leyenda, que hubo un niño muy ñoño que en todo obedecía a sus papas, tíos abuelos, maestros. Hacía sus tareas aun antes de llegar a casa, tendía el mismo su cama (incluso se lavaba los dientes 3 veces al día), se ponía a estudiar sus clases por adelantado y pasaba mucho del tiempo en la biblioteca estudie que te estudie. Le preocupaba en sobremanera el que le asaltara una duda. Sufría inimaginablemente cuando no sabía algo y sólo lo aliviaba la respuesta. No tenía amigos porque los aburria con unos choros que nadie entendía.

Sus padres, tambien aburridos de él, un buen día le quisieron poner un hasta aquí, le dijerón: hijo, es tiempo de que dejes de ser un ñoño, ya chole con tanto estudiar, se te va a secar el celebro -sus padres no eran muy cultos-, hay y siempre habrá cosas que no podrás saber, que no podrás encontrar en nigún libro, inferir de algún experimento. Ya parale a tu obseción - lo dicho, no eran muy cultos- . EL niño (que por cierto nunca se sabe como se llamó) se enfureció y aseguro que ni el mismo Dios podriale impedir encontrar respuesta a cualquier cuestion que se le topara. Que ellos, sus padres, se podrían ir mucho a la ignominia (hasta ahora no se sabe bien donde es esa ciudad, aunque algunos aseguran está por la tapona).

Dios al sentirse retado por este Prometeo de pacotilla, ilumino al padre del niño (y no con unas crayolotas, no seas ...) para que le pusiera una prueba imposible de superar. EL padre dijo: Hijo, tu hoy te vas de la casa y no regresaras a ella y vivirás maldito, muerto en vida, hasta que me traigas la respuesta a estas tres preguntas, ¿cómo se llama esa canción que toca el señor de las nieves?, ¿si nada se pega al teflón, como es que esta bien pegadote al sartén?, ¿:_[Ñ*¨¡? -esta era la pregunta más díficil que incluía algo de criptografía, donde el niño era docto-.

Total que el niño no ha podido encontrar aun respuesta a las preguntas y vaga por el mundo, como un espectro en busca de ellas. Es por eso, niños y niñas, ñoños y ñoñas, nerds y nardos.... que cuando se ponen a estudiar más de lo debido, el niño matado aparece resoplando atras de ustedes, para ver si encuentra las respuestas que lo dejarán morir en paz y dejar de ser niño matado para ser simplemente niño muerto.

Es ese niño, y no otra cosa, es el que les revuelve las respuestas en su cabeza, ¿ahora recuerdan esa maldita voz que les dice: la respuesta es la opción B, tacha la B, y reprueban?. Si se desvelan estudiando, leyendo o viendo el canal 11 del IPN, no duden que podrán oir su voz burlandose de su ignorancia.... y a veces podrán distinguir su cantaleta: La ley de los grandes números afirma que el promedio o frecuencia de los eventos se acerca a la probabilidad real cuando el número de experimentos es suficientemente grande.... pi es igual a 3.14159265358979, Pi al cuadrado es entonces igual a 9.86960440108936 que dividido por el número Phi que es 1.618 da 6.09987911068564....

A últimas fechas se han reportado apariciones de este espectro, y los confiables testigos (Confirmados por Carlos Trejo) afirman que el moderno fantasma ahora carga una poderosa Palm con conexión de banda ancha a internet y además con un motor de busqueda más rápido que el Encarta, Altavista, y Google juntos. Porta unos lentes estilo harry potter pero con cristales de plasmavisión. Ahora ataca con preguntas cada vez más dificiles, y que se a presentado descaradamente a examenes profesionales de muy diversas ramas del conocimiento y que más de una tesis ha sido borrada por su extraños y malditos poderes.

Les dió mello, ¿verdad?.. pues bien, asi es la leyenda.. asi que no hay que darle de más a eso de la estudiada, no vayan a terminar como el niño matado. Yo por precaución he olvidado deliberadamente de repasar la tabla del 7, que nunca he podido aprender.

En el Número 2 del serial, no deje de leer la leyenda de la roñona, la mujer maldecida por ser tan roñosa y fresa. Que ahora aparece por las calles más populares gimiendo: ! hay mis nacos !!!!!! ! dónde estan mis nacos !!!!!!! Mesa que mas aplauda !!!.

En el Número 3, tendremos un especial dedicado a Lorca y su influencia en la revolución y la etapa cristera en México.

De regreso en mi rancho !

PD. debo agradecer a la gente que a posteado sobre el blog: Alex (sigo esperando tu blog) y Ce Erre (gracias amiga desconocida).

Ahora me encuentro en San Luis Potosì, mi ciudad, San Luisillo de los diminutivillos. Huele a tierra mojada, es un aburridisimo domingo donde todo mundo esta embobado viendo o la academia o big brother. Wacala !. Po eso mejor me vine al cyber a escribir un poco, ya que tengo 2 semanas sin hacerlo.

Desde ayer lleguè pero no he podido entrar a mi departamento, Mi comadrita Nydia tiene perdidas las llaves y hasta mañana verà si es que en su oficina las dejò. Ayer me enoje un poco con ella pero ya hemos hecho las pases con una rica nieve de yogurth (asì se escribirà?). No he dormido bien, ayer me diò una tremenda diarrea que me hizo ir unas 6 veces al baño, !que noche¡. Mañana cumple años mi madrecita y le voy hacer un rico pastel (nomàs le vuele la harina y unos moldes jeje).

Hoy es dìa que aun no sè para cuando harè mi examen, el martes hablarè con mi abuelito y con Kharitoonov, espero que ya firme y no se le ocurran mas jaladas. Estoy endeudado y tengo que trabajar mil.

Tengo por ahì algunas cosas que les escribirè, pero necesito pulirlas y sacarlas de la computadora que desde ayer pertenece a mi hermanita Flor. Tratarè de escribir diario.

Me despido, saludos para todos !!!!!

Sueño Su-rap-lista

Aquí estoy de nuevo... ayer soñé que era rapero, y que cantaba en inglés en el medio tiempo del partido Pumas-Chivas, acompañado de unas 100 porristas vestidas de verde. Por otro lado soñé al Kharitonov muy enojado... y soñe un montón de ecuaciones que flotaban en el espacio que no me dejaban concentrar en un proyecto: una pantalla en braile. No puedo echarle la culpa a la cena, porque no cené.... lo que si es que ahora creo que al fín se me paso esa naca fiebre de la final; con decirles que ni el partido ví.

A todo esto, cuanta gente se han dado cuenta que al decir "personas con capacidades diferentes" no dicen nada, por supuesto que cada quien tiene capacidades diferentes, ¿no?. Que cosa es eso del lenguaje... en fín yo no sé por que esas personas tienen asientos apartados en el cine, estacionamientos propios, hasta cambian las banquetas !. ¿No será que es una mafia de gente que quiere vivir mejor a costa de hacerse los diferentes?. Yo por si las dudas voy a introducir una petición a la secretaría de salud para que no tolerar a los perros callejeros sea considerada una "capacidad diferente" y se pongan a acabar con ellos de una vez. Si prospera haré lo mismo con los políticos tranzas. Apoyenme con firmas para la petición !

Por lo pronto, y para que vean que no soy un discriminador, inserto aquí el principio de la novela "Traballo de Coya", la primera en su género al estar escrita en su totalidad para disléxicos (léase personas con una capacidad diferente de percibir), y que ha causado tanta curiosidad entre chicos zapotes.

Adevertencia: El siguiente texto está escrito para gente con dislexia, si usted no la tiene, la lectura de este documento queda bajo su propia responsabilidad/riesgo.

Traballo de Coya
B B. Jenitez

Taibmén conocido bajo los tíutlos:
Trabayo de colla
Craballo de toya
(no confundir con el apócrifo: Caballo de Troya de un tal Benito)

MiNezota 3 de Mayo 1982

Terimnó el patrido llanero etnre los "Naranjitos" de la coloina esapña y los bailaodres de Break dance llamdaos los "Body poppins", frseas deuños de una pollreía. Se acreca a mi un raro poilcia que porta un raro unifrome, muy del estlio de los guaridas japoenses de la seire "Robot gigante". Para ese entonces, yo ya debía tres meses de retna -este trabjao de perioidsta deprotivo de trecera no deja-, pensé que venía por mí.

Me sorníe y discrteamnete se para al aldo mío (en el llano no hay gradas), me dice con voz baja: denrto de 12 colosio chrias pelas, "es el riutal de la culbera"; Tegno algo que le intreesa, agergó y me extnedió una extarña espceie de ronadna plataeda de plásitco que tenía algnuas incsripcinoes qué en ese entnoces no logré entender:

1. Gemelas Torres
2. Britney and Madonna
3. Amigos del zorro
4. Caso Coloso
5. Peje

Se aljeo un poco y comnezo a hundrise por una invisilbe escaelra de la calle zaraogza. Inmediatamente mi aguda inteliegncia de reprotero me hizo saber que ese hobmre venía de futruo, y que en el ftuuro los poilcías se veistrían mál.

etsa . hsriotia . cnotiaunrá .

(esta historía continuará ...)

Bye Bye !